Lena stand in der Wohnung und warf Alex die Kleidung vor die Füße. „Zieh das an. Cargohose eng, Shirt knapp, Turnschuhe. Kein Wort.“ Alex, vierundzwanzig Jahre alt, spürte, wie sein Magen sich zusammenzog. Die Hose aus grobem Baumwollstoff saß nach dem Schließen des Reißverschlusses wie eine zweite Haut, die Naht presste gegen seinen Schritt. Das dunkelgrüne Baumwollshirt spannte über Brust und Schultern und rutschte bei jeder Bewegung ein Stück höher. Die Turnschuhe waren alt und schmal, drückten die Zehen zusammen.

Beim Einsteigen ins Auto legte sich ein flaues, heißes Gefühl in seinen Unterleib. Lena startete den Motor, ohne Licht anzuschalten, und fuhr los. Die Vorstadtstraße lag leer unter gelben Laternen. „Dein Arsch sieht in dieser Hose aus wie der eines billigen Strichers“, sagte sie ruhig. „Die Schenkel reiben schon aneinander. Hast du Angst, dass jemand das sieht?“ Alex starrte durch die Scheibe. Die Sitze rochen nach kaltem Plastik und Altöl. Jeder Stoß der Räder ließ das enge Material über seinen Oberschenkeln knarren.

Im Münzwaschsalon brannte nur eine Neonröhre. Der Raum roch nach Waschmittel und feuchtem Beton. Lena schob ihm den Korb mit der Wäsche in die Hand. „Sortieren. Alle Trommeln.“ Sie lehnte sich gegen die Waschmaschinenreihe, die Arme verschränkt, und beobachtete jede seiner Bewegungen. Alex beugte sich vor, um die Trommeln zu beladen. Das Shirt rutschte hoch, die Cargohose spannte über dem Gesäß. Der kühle Luftzug streifte seinen unteren Rücken.

Lena lachte kurz. „Dein Rücken zittert schon. Du weißt genau, dass ich dich nicht einfach nur waschen lasse.“ Alex schob eine Handvoll Kleidung in die Trommel. Die Finger fühlten sich taub an. Das Summen der alten Maschinen mischte sich mit dem Pochen seines Pulses. Er spürte, wie die Enge der Hose gegen seinen Penis drückte, der sich trotz der Angst halb erhärtete. Lena trat einen Schritt näher. „Weiter. Ich will, dass du jede Bewegung langsam machst. Genau so, wie es ist.“ Alex richtete sich auf, die Hände zitterten leicht, während er die nächste Ladung griff. Im Hinterkopf wusste er, dass sie noch nicht fertig war.

Lautes Spotten im leeren Raum

Lena stellte sich breitbeinig in die Mitte des Raums, die Arme vor der Brust verschränkt, und ließ ihren Blick über Alex' Körper gleiten. „Sieh dir das an“, sagte sie mit lauter, klarer Stimme, die in dem kahlen Saal hallte. „Dieser Arsch wackelt bei jedem Schritt wie bei einem billigen Strichjungen, der auf Kundschaft wartet. Die Cargohose klebt so eng, dass man jedes Mal sieht, wie sich die Backen beim Bücken spreizen.“

Alex richtete sich auf und ging zur nächsten Trommel, die Turnschuhe klackten auf dem kühlen Betonboden. Das enge Baumwollshirt rutschte bei jedem Schritt höher, während die Hose über seinen Oberschenkeln spannte und bei jeder Bewegung knirschte. Er spürte, wie seine Wangen brannten. Lena lachte kurz und scharf. „Genau so. Dieser steife, unsichere Gang – als wüsstest du, dass jeder, der dich von hinten sieht, sofort merkt, wie willig du bist. Weiter. Langsam. Ich will, dass du richtig zeigst, wie sich dein Hintern in dieser Hose bewegt.“

Das Summen der alten Maschinen füllte die Stille zwischen ihren Worten. Alex griff in den Korb, seine Finger zitterten leicht, während er die Kleidungsstücke sortierte. Die Luft roch nach feuchtem Beton und Waschmittel, der Boden unter seinen Schuhen fühlte sich kalt und uneben an. Jede Bewegung löste neue Kommentare aus. „Schau, wie er sich duckt. Als würde er hoffen, dass niemand merkt, wie hart er schon wird. Dieser Gang ist einfach lächerlich.“

Plötzlich quietschte die Tür. Zwei Frauen, beide um die dreißig, traten ein und blieben stehen. Eine trug eine Jeansjacke, die andere einen langen Mantel. Sie sahen zu Alex hinüber, der mitten in der Bewegung erstarrte. Seine Hände hielten eine Hose in der Luft, die Finger krampften sich um den Stoff. Das Summen der Maschinen schien plötzlich lauter zu werden. Lena lächelte schmal und sagte nichts mehr. Alex spürte, wie sein Herz gegen die Rippen schlug und wie die Scham sich wie heißes Wasser durch seinen Körper zog.

Befohlene Drehung vor den Fremden

Lena trat einen Schritt vor und richtete sich auf, ihre Stimme hallte scharf durch den Raum. „Zieh das Shirt hoch und lass die Hose runter. Sofort.“

Alex erstarrte noch mehr, während die Hose in seinen Händen bebte. Er warf Lena einen flehenden Blick zu, doch ihr Gesicht blieb hart, die Augen verengten sich zu einem warnenden Strich. Sein Magen krampfte sich zusammen. Langsam, mit zitternden Fingern, schob er das enge Baumwollshirt nach oben, bis der Saum unter seinen Rippen lag. Dann griff er an den Bund der Cargohose. Die Reißverschlusszähne knirschten, als er die Hose öffnete und sie über die Hüften schob. Der kühle Luftzug streifte seine bloßen Oberschenkel, während die Hose an den Knien hängen blieb.

Die beiden Frauen blieben stehen, eine lachte kurz und rau, die andere zog ihr Handy aus der Jackentasche und hob es. Das Display leuchtete auf, ein leises Klicken ertönte. Alex spürte, wie seine Wangen brannten und der Schweiß ihm den Rücken hinunterlief. Er trat aus der Hose, stand jetzt nur noch in den Turnschuhen und der dunklen Boxershorts, die vorne deutlich spannte. Seine Erregung drückte sich sichtbar gegen den Stoff, ein feuchter Fleck zeichnete sich ab.

Lena lachte leise und deutete mit dem Kinn auf ihn. „Schaut euch das an. Der Schwanz steht ihm schon steif in der Unterhose, während er zittert wie ein verängstigtes Reh. Dreh dich. Langsam. Ich will, dass die Damen alles sehen.“

Alex gehorchte, weil er wusste, dass Widerstand nur schlimmer machen würde. Seine Beine bebten, die Knie fühlten sich weich an. Mit kleinen, unsicheren Schritten drehte er sich, spürte die Blicke auf seinem Rücken, seinem Hintern, der Vorderseite. Die Maschinen summten gleichgültig weiter, der Betonboden drückte kalt gegen seine Schuhsohlen. Jede Drehung ließ die Scham heißer durch seinen Körper fließen, während Lena weiter sprach. „Seht, wie die Beine zittern. Und dieser feuchte Fleck – er genießt es, vor fremden Frauen entblößt zu werden.“

Rückfahrt in eisigem Schweigen

Alex stand da, die Haut von der kühlen Luft im Waschsalon gestrafft, während die beiden Frauen ihre Handys weiter auf ihn richteten. Lena nickte knapp zur Waschmaschine. „Mach weiter. Die Trommeln füllen. Und beeil dich nicht – die Damen wollen alles genau sehen.“

Mit steifen Beinen ging Alex zum Wäschekorb. Jeder Schritt ließ den feuchten Fleck in seiner Boxershorts spüren, der sich unter den Blicken der Fremden nur noch deutlicher abzeichnete. Er bückte sich, hob ein Bündel Kleidung hoch und sortierte es in die Trommel. Die Maschine summte dumpf, der Betonboden drückte kalt gegen seine Turnschuhe. Seine Hände zitterten, als er die nächste Ladung nahm; die Kälte kroch über seine bloßen Oberschenkel und ließ die Härchen sich aufstellen.

Eine der Frauen lachte leise, das andere Handy klickte mehrmals. „Sieh dir den Po an, wenn er sich bückt“, flüsterte sie. Alex spürte die Hitze der Scham wie eine zweite Haut. Er richtete sich auf, drehte sich um, um die nächste Maschine zu erreichen, und spürte, wie der Stoff seiner Boxershorts an der Erregung spannte. Jede Bewegung entblößte ihn weiter: der leichte Schwung der Hüften, das Zittern in den Knien, der feuchte Fleck, der größer wurde.

Lena lehnte an der Wand, sagte nichts mehr. Ihre Stille war strenger als jedes Wort. Alex lud die letzte Trommel, schloss die Türen, warf Münzen ein. Das Klirren hallte durch den Raum. Als die Maschinen starteten, stand er da, die Arme hilflos an den Seiten, und wartete auf das Ende der Waschprogramme. Die Frauen filmten weiter, bis die letzte Ladung trocken war.

Schließlich nickte Lena. Alex zog sich hastig die Cargohose über die Boxershorts, das enge Shirt darüber. Die Frauen drehten sich um und gingen. Im Auto herrschte eisiges Schweigen. Der kalte Ledersitz drückte durch den dünnen Stoff der Boxershorts gegen seine Haut, während Lena wortlos fuhr. Alex starrte aus dem Fenster in die dunkle Vorstadtstraße. Das flaue Gefühl in seinem Magen blieb, schwer und unverrückbar, ein brennendes Bewusstsein, dass er nichts hätte ändern können. Die Scham saß tief, wie eine zweite Schicht unter der Kleidung, die er nicht mehr ablegen konnte.